Montagslied
Im Hinterzimmer spult sich die Zeit ab, brennt manches Maschendraht-umgarnt im Frühreif.
Kalter Wind, verwitterte Wälder, drehen sich nun deutlich. Grünen ins alte Bild.
Erneut hört man in das verspätete Frühjahr, das Gefühl, dass der Frost noch nicht ganz aus den Gliedern ist. Keiner spricht davon. Es gibt schöneres, wenn man schon mal ans Land schreckt,
satt vom Meergrund der Einöde unter Umständen mit der Habseligkeit unter dem Arm:
schweigen als Allheilmittel gegen gekrümmtes Haar.
So steckt jeder in seiner Haut. Lauert auf Gelegenheiten - eine Weile geht das gut,
bis gefiederte Katzen nach vier fünf Sätzen wieder vor dem Mausloch sitzen, sozusagen.
Man hat mal darüber geredet und über die Himbeerruten.
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